Navy Seal Training: The Start of Hell Week von Marcus Luttrell

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Navy Seal Training: The Start of Hell Week von Marcus Luttrell

Alle Augen sind auf die Navy SEALS gerichtet, nachdem Osama Bin Laden ausserordentlich ausgeschaltet wurde. Hier erzählt Marcus Luttrell, ein ehemaliger SEAL, vom Beginn der Hell Week, der härtesten körperlichen und geistigen Herausforderung in ihrem Training. Ein Auszug aus Einziger Überlebender , Luttrells Bericht darüber, wie er 2005 eine Mission in Afghanistan überlebte, die zum größten Verlust an Menschenleben in der Geschichte der Navy SEAL führte.

Nach mehreren Wochen harten körperlichen Trainings erhielt die Gruppe von Marcus Luttrell das Wochenende frei, bevor die Hell Week begann, eine der härtesten körperlichen und geistigen Übungen der Welt. An 5 Tagen werden die Männer, die SEALs werden wollen, laufen, schwimmen, Boote tragen, durch eiskaltes Wasser treten, durch Sand kriechen und vieles mehr. Viele von denen, die anfangen, schaffen es nicht und klingeln, um ihre Abreise zu signalisieren.


Der Auszug beginnt am Sonntagabend, während sie auf den Beginn der Hell Week warten.

An die genaue Zeit kann ich mich nicht mehr erinnern, aber es war nach 2030 und vor 2100. Plötzlich ertönte ein lauter Ruf, und jemand trat buchstäblich die Seitentür auf. Bam! Und ein Typ mit einem Maschinengewehr, gefolgt von zwei anderen, stürmte herein und feuerte aus der Hüfte. Die Lichter gingen aus, und dann eröffneten alle drei bewaffneten Männer das Feuer und beschossen den Raum mit Kugeln (Leerzeichen, hoffte ich).

Es gab durchdringende Pfeifen, und die andere Tür wurde aufgestoßen, und drei weitere Männer stürzten in den Raum. Das Einzige, was wir im Moment sicher wussten, war, dass wir beim Pfeifen auf dem Boden aufschlugen und eine Verteidigungsstellung einnahmen, niedergestreckt, die Beine übereinandergeschlagen, die Ohren mit den Handflächen bedeckt.

Schlagen Sie das Deck! Köpfe runter! Eingehend!


Dann eine neue Stimme, laut und stentorisch. Es war stockfinster bis auf das ununterbrochene Aufblitzen der Maschinengewehre, aber die Stimme klang für mich sehr nach der von Ausbilder Mruk – „Willkommen in der Hölle, meine Herren.“

In den nächsten paar Minuten gab es nichts als Schüsse, ohrenbetäubende Schüsse. Sie waren sicherlich leer, sonst wäre die Hälfte von uns tot gewesen, aber glauben Sie mir, sie klangen wie in Wirklichkeit, SEAL-Ausbilder feuerten unsere M43 ab. Das Geschrei wurde von den Pfeifen übertönt, und alles wurde von den Schüssen übertönt.

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Inzwischen war die Luft im Zimmer schrecklich, es roch nach Kordit, nur von den Mündungsfeuern erhellt. Ich hielt meinen Kopf tief auf dem Boden, während die bewaffneten Männer sich zwischen uns bewegten, und achtete darauf, dass keine heißen verbrauchten Patronen auf unserer Haut landeten.


In der Hell Week gab es in der Tat keine Gnade. Alles, was wir gehört hatten, war wahr. Denkst du, du bist hart, Junge? Dann legen Sie gleich los und beweisen es uns.

Ich habe eine Flaute gespürt. Und dann ein Gebrüll, das eindeutig für alle bestimmt war.

„Alle, raus! Bewegt euch, Leute! Umzug! Umzug! Umzug! Lass uns gehen!'

Ich rappelte mich auf meine Füße und gesellte mich zu dem Ansturm zur Tür. Wir rannten raus zur Mühle, wo es absolutes Chaos gab. Noch mehr Schüsse, endloses Geschrei und dann wieder das Pfeifen, und wieder treffen wir alle in der richtigen Position auf das Deck. In Fässern um den Rand des Mahlwerks schossen Artilleriesimulatoren weg.


Ich wusste nicht, wo Captain Maguire war, aber wenn er hier gewesen wäre, hätte er gedacht, er sei wieder in einem fremden Kampfgebiet. Zumindest, wenn er die Augen geschlossen hätte, hätte er es getan.

Dann eröffneten die Instruktoren wirklich das Feuer, diesmal mit Hochdruckschläuchen, die direkt auf uns gerichtet waren und uns zu Boden rissen, wenn wir versuchten aufzustehen. Der Ort war mit Wasser überflutet, und wir konnten nichts sehen und wir konnten nichts über das Handfeuerwaffen- und Artilleriefeuer hören.

Schlachtfeld-Pfeifeübungen wurden inmitten von Hochdruckwasserstrahlen, totalem Chaos, ohrenbetäubenden Explosionen und schreienden Ausbildern durchgeführt… „Kriech bis zur Pfeife, Männer! Kriechen Sie zur Pfeife! Und halt deine gottverdammten Köpfe gesenkt!'

Einige der Jungs litten unter Massenverwirrung. Einer rannte um sein Leben, direkt über den Strand und ins Meer. Er war ein Typ, den ich wirklich gut kannte, und er hatte es komplett verloren. Dies war eine simulierte Szene von den Stränden der Normandie und löste eine gewisse Panik aus, weil niemand wusste, was passierte oder was wir tun sollten, außer auf das Deck zu schlagen.

Das wussten die Ausbilder. Sie verstanden, dass viele von uns am Tiefpunkt sein würden. Nicht ich. Ich bin immer für solche Sachen zu haben, und ich wusste sowieso, dass sie nicht wirklich versuchten, uns umzubringen. Aber die Ausbilder verstanden, dass dies nicht auf alle zutreffen würde, und sie bewegten sich unter uns und flehten uns an, jetzt aufzuhören, solange noch Zeit war.

'Alles, was Sie tun müssen, ist die kleine Glocke dort oben zu läuten.'

Im Dunkeln und Durcheinander liegend, eiskalt, bis auf die Haut durchnässt, hatte ich Angst aufzustehen, sagte ich zu einem von ihnen, er könne ihm das Glöckchen in den Arsch stecken, und ich hörte ein lautes Gelächter. Aber ich habe es nie wieder gesagt, und ich habe nie verraten, dass ich es war. Bis jetzt ist das so. Siehst du das? Selbst im Chaos konnte ich die schlaue Bemerkung noch hinkriegen.

Inzwischen waren wir in einem Zustand maximaler Orientierungslosigkeit und versuchten nur, mit den anderen auf der Mühle zu bleiben. Das Mantra der Teamarbeit hatte eingesetzt. Ich wollte nicht allein sein. Ich wollte mit meinen durchnässten Teamkollegen zusammen sein, was auch immer wir tun sollten.

Dann hörte ich eine Stimme, die ankündigte, dass wir ein Mann klein waren. Dann hörte ich eine andere Stimme, scharf und fordernd. Ich weiß nicht, wer es war, aber es war mir nahe und es klang wie der größte Bossman, Joe Maguire, mit viel Autorität. 'Was meinst du? Ein Mann klein? Lassen Sie sich gleich zählen.'

Sie forderten uns sofort auf, und wir zählten einen nach dem anderen und hielten bei dreiundfünfzig an. Wir waren ein Mann klein. Heilige Scheiße! Das ist schlimm und sehr ernst. Das habe ich sogar verstanden. Sofort wurde eine Gruppe an den Strand geschickt, und dort fanden sie den vermissten Auszubildenden, der in der Brandung herumplantschte.

Jemand hat sich bei der Mühle gemeldet. Und ich hörte unseren Lehrer schnappen: ‚Schick sie alle in die Brandung. Wir werden sie später aussortieren.'

Und los ging es wieder, rannten hart zum Strand, weg von den Schüssen, weg von diesem Irrenhaus, in den eiskalten Pazifik hinein, was sich wie mitten in der Nacht anfühlte. Wie so oft waren wir zu nass, um uns Sorgen zu machen, zu kalt, um uns darum zu kümmern.

Aber als wir endlich aus der Brandung gerufen wurden, geschah etwas Neues. Die Pfeifen begannen wieder zu dröhnen, und das bedeutete, dass wir wieder ganz auf die Pfeifen zukriechen mussten, diesmal jedoch nicht auf dem glatten Asphalt. Diesmal auf dem weichen Sand.

Augenblicklich sahen wir aus wie Sandkäfer, die in den Dünen herumtappten. Die Pfeifen ertönten weiter, einmal, dann zweimal, und wir krochen weiter, und inzwischen wurden meine Ellbogen wirklich heiß und schmerzten, und meine Knie waren auch nicht so gut.

Alle vier Gelenke fühlten sich rot an. Aber ich ging weiter. Dann befahlen uns die Instruktoren zurück in die Brandung, tief, damit wir dort fünfzehn Minuten bleiben konnten, maximale Eintauchzeit in Wasser, das knapp unter sechzig Grad schwankte. Wir verschränkten die Arme, bis uns befohlen wurde, noch mehr zu pfeifen und zu kriechen.

Dann schickten sie uns für Flatter-Kicks in die Brandung, Köpfe in den Wellen. Dann noch mehr Pfeifen, mehr Krabbeln und für weitere fünfzehn Minuten zurück ins Wasser. Direkt neben mir einer der Klassenbesten, Offizier und Bootsführer, toller Läufer, guter Schwimmer, bedingungslos gekündigt.

Das war ein echter Shaker. Ein anderer Offizier seiner Mannschaft rannte hinter ihm den Strand entlang, flehte ihn an, nicht zu gehen, und sagte dem anwesenden Ausbilder in seinem Namen, der Typ habe es nicht ernst gemeint. Nein Sir. Der Instruktor gab ihm noch eine Chance, sagte ihm, es sei noch nicht zu spät und wenn er wünschte, könne er gleich wieder ins Wasser gehen.

Aber der Mann hatte sich entschieden und war allen Bitten verschlossen. Er ging weiter, und der Ausbilder sagte ihm, er solle direkt neben dem Krankenwagen in den Lastwagen einsteigen. Dann fragte er den Mann, der das Plädoyer vornahm, ob er auch aufhören wolle, und wir alle hörten das scharfe

„Negativ“, und wir sahen, wie der Typ wie eine verbrannte Katze den Strand hinunterlief, um sich uns ins Wasser anzuschließen.

Die Temperatur schien kälter zu werden, als wir in der eisigen Brandung herumjoggten. Und schließlich riefen sie uns heraus und die Pfeifen ertönten wieder. Wir tauchten alle wieder in den Sand. Krabbeln, Jucken und Brennen. Fünf Typen gaben sofort auf und wurden zum Truck geschickt. Ich habe nichts davon verstanden, weil wir das schon früher gemacht hatten. Es war schlimm, aber nicht so schlimm, um Himmels willen. Ich schätze, diese Jungs dachten nur voraus und fürchteten die bevorstehenden fünf Tage der Höllenwoche, genau wie Captain Maguire uns gesagt hatte, es nicht zu tun.

Jedenfalls wurde uns gerade jetzt befohlen, die Boote zu schnappen und in die Brandung zu bringen, was wir ohne große Mühe taten. Aber sie zwangen uns Hunderte von Metern zu paddeln, zu graben und zu rudern, zu heben und zu tragen, das Boot und das richtige Boot zu entleeren, das Boot zu schwimmen, das Boot zu laufen, das Boot zu führen, zu kriechen, zu leben, zu sterben. Wir waren so erschöpft, dass es egal war. Wir wussten kaum, wo wir waren. Mit blutigen Knien und Ellbogen stolperten wir einfach weiter, bis sie uns aus dem Wasser holten.

Ich glaube, es war kurz vor Mitternacht, aber es hätte Weihnachtsmorgen sein können. Wir haben beim Surfen auf PT umgestellt. Kein Stück Holz in der ganzen Geschichte, außer vielleicht dem massiven Holzkreuz, das Jesus Christus auf den Kalvarienberg trug, war jemals schwerer als unser 2,40 Meter langes Stück Holz, das wir in der Brandung des Pazifiks manipuliert haben. Nach all unseren Strapazen war es ein reiner Backbreaker. Drei weitere Männer kündigen.

Dann haben sich die Instruktoren etwas Neues einfallen lassen und verbessert. Sie zwangen uns, die Boote über den O-Kurs zu tragen und sie über die gottverdammten Hindernisse hinwegzumanövrieren. Ein anderer Mann hat gekündigt. Wir waren bei sechsundvierzig.

Dann wechselten wir zu Rock-Portage und stürmten den Strand hinunter, um das IBS ins Wasser zu bringen. Wir krachten wie Profis durch die leicht einfallenden Wellen und paddelten wie die Hölle mit den Resten unserer Kraft zu den Felsen gegenüber dem Hotel del Coronado. Mein Schwimmkumpel Matt McGraw gab inzwischen in unserem Boot das Sagen, und wir fuhren vorwärts, krachten direkt in die Felsen, und der Bowline-Mann sprang um sein Leben und packte den Maler. Wir haben das Boot mit den Rudern stabilisiert, und ich dachte, wir machen es wirklich gut.

Plötzlich brüllte der Ausbilder, der genau dort gegen zwei Uhr morgens auf der Spitze der Felsen stand, unseren Besatzungsoffizier an: »Sie! Sie, mein Herr. Du hast gerade deinen gesamten Trupp getötet! Hör auf, zwischen das Boot und die Felsen zu geraten!'

Wir zogen das Boot aus dem Wasser, über die Felsen und auf den Sand. Der Lehrer gab uns zwei Sätze Liegestütze und schickte uns den Weg zurück, den wir gekommen waren. Noch zweimal griffen wir die Felsen an, langsam und unbeholfen, nehme ich an, und der Lehrer hörte nie auf, uns mit seinem verdammten Kopf anzuschreien. Am Ende mussten wir das Boot am Strand entlang zurückfahren, es fallen lassen und gleich wieder in die Brandung einsteigen für Flatter-Kicks mit Kopf und Schultern im Wasser, dann Liegestütze in der Brandung. Dann Sit-Ups. Zwei weitere Männer kündigen.

Diese DORs passierten direkt neben mir. Und ich hörte deutlich, wie der Lehrer ihnen eine weitere Chance gab und sie fragte, ob sie es sich noch einmal überlegen wollten. Wenn ja, konnten sie gerne weitermachen und wieder ins Wasser.

Einer von ihnen schwankte. Er sagte, er könnte es tun, wenn der andere Kerl sich ihm anschließen würde. Aber der andere hatte es nicht. 'Ich bin fertig mit dieser Scheiße', sagte er, 'und ich bin hier raus.'

Beide geben gemeinsam auf. Und der Instruktor sah aus, als könnte er sich um einen fliegenden Fick scheren. Später erfuhr ich, dass ein Mann, der aufgibt und eine weitere Chance bekommt und sie nutzt, nie durchkommt. Das wissen alle Ausbilder. Wenn einem Mann der Gedanke an DOR in den Sinn kommt, ist er kein Navy SEAL.

Ich schätze, dieses Element des Zweifels verunreinigt für immer seinen Geist. Und schnaufend, schwitzend und dampfend dort unten an diesem Strand in der ersten Nacht der Höllenwoche, ich verstand es. Ich verstand es, denn dieser Gedanke hätte mir nie in den Sinn kommen können. Nicht solange die Sonne im Osten noch aufgeht. Der ganze Schmerz in Coronado hätte mir dieses Gift nicht in den Sinn kommen können. Ich könnte ohnmächtig geworden sein, einen Herzinfarkt erlitten oder vor einem Erschießungskommando erschossen worden sein. Aber ich hätte nie aufgehört.

Kaum waren die Aufsteiger weg, wurden wir gleich wieder an die Arbeit geschickt.

Heben Sie die Boote in einen Head Carry für den Lauf hinüber zur Chow-Halle, nur eine weitere Meile. Als ich dort ankam, war ich dem Zusammenbruch so nahe wie nie zuvor. Aber sie zwangen uns, sie hinauszuschieben, das Boot zu heben, um Appetit zu bekommen, nehme ich an.

Schließlich befreiten sie uns, um Frühstück zu bekommen. In den neun Stunden, die seit Beginn der Höllenwoche vergangen waren, hatten wir zehn Männer verloren; neun Stunden, seit diese schreienden, schießenden Schützen die Klasse 226 aus ihrem Klassenzimmer vertrieben hatten, neun Stunden, seit wir trocken waren und uns mehr oder weniger menschlich fühlten.

Es waren neun Stunden, die das Leben und die Wahrnehmung derer verändert hatten, die es nicht mehr ertragen konnten. Ich bezweifle, dass der Rest von uns jemals wieder so sein würde.

In der Chow-Halle waren einige der Jungs geschockt. Sie saßen nur da und starrten auf ihre Teller, unfähig, normal zu funktionieren. Ich war keiner von ihnen. Ich fühlte mich, als ob ich dem Hungertod nahe wäre, und ich dampfte in diese Eier, Toast und Würstchen, genoss das Essen, genoss die Freiheit von den Rufen und Befehlen der Lehrer. Genauso gut habe ich das Beste daraus gemacht. Sieben Minuten auf der Uhr, nachdem ich mein Frühstück beendet hatte, war die neue Lehrerschicht aufgestanden und brüllte.

»Das war's, Kinder – raus hier. Lasst uns anfangen. Außen! Im Augenblick! Umzug! Umzug! Umzug! Lass uns den Tag richtig beginnen.'

Beginne den Tag! War dieser Kerl verrückt? Wir waren immer noch durchnässt, mit Sand bedeckt, und wir hatten uns die ganze Nacht halb umgebracht.

Da wusste ich ganz genau: In der Hell Week gab es in der Tat keine Gnade. Alles, was wir gehört hatten, war wahr. Denkst du, du bist hart, Junge? Dann legen Sie gleich los und beweisen es uns.

Auszug aus dem Buch EINZIGER ÜBERLEBENDER von Marcus Luttrell mit Patrick Robinson. Copyright © 2007 von Marcus Luttrell. Nachdruck mit Genehmigung von Little, Brown and Company.

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